Mote
Você diz que arromba, arromba,
Não se arromba desta sorte;
Quem o tem apertadinho
Vê-se nas ânsias da morte.
Glosa
A Jônio dizia Eulina,
No leito deitada e nua:— É tão grossa a coisa sua
E a minha racha tão fina!
— Isso arromba-se, menina,
Diz ele, encostando a tromba.
— O que, meu bem? Você zomba,
E abusa da inocência!
Eu lhe peço paciência,
Você diz que arromba, arromba!
— Ai! Ai!... Com que força fura!
Não parece alma cristã!Guarde o resto p’ra amanhã,
Que já fez-me uma cisura.
Que coisa tão grossa e dura!
Ai! Meu bem, está tão forte!...
Com mais outra dá-me a morte!...
Modere esse seu furor,
Olhe que a porta de amor
Não se arromba desta sorte!
Na boca em que a dor mais grassa
Impõe e torna sublimeJônio mil beijos imprime
Que à voz servem de mordaça;
Nos peitos a mão lhe passa,
E assim lhe diz com carinho:
— Tire esta mão do coninho,
Pois essa dor me tortura,
Sente sempre na abertura
Quem o tem apertadinho.
— Você (prossegue extremoso)
Agora pensa que morre,Porém logo que se esporre
Verá que prazer, que gozo!...
Ai!... Entro!... Não é gostoso?
— Não; que dor!... Meu bem, suporte!
A bela faz-se de forte,
Põe-se co’a bunda a mexer,
E entre a dor e o prazer
Vê-se nas ânsias da morte!
