Particularidades

Gilka Machado (1893-1980)

Muitas vezes, a sós, eu me analiso e estudo,

os meus gostos crimino e busco, em vão torcê-los;

é incrível a paixão que me absorve por tudo

quanto é sedoso, suave ao tato: a coma... Os pelos...

Amo as noites de luar porque são de veludo,

delicio-me quando, acaso, sinto, pelos

meus frágeis membros, sobre o meu corpo desnudo

em carícias sutis, rolarem-me os cabelos.

Pela fria estação, que aos mais seres eriça,

andam-me pelo corpo espasmos repetidos,

às luvas de camurça, às boas, à peliça...

O meu tato se estende a todos os sentidos;

sou toda languidez, sonolência, preguiça,

se me quedo a fitar tapetes estendidos.

***

Tudo quanto é macio os meus ímpetos doma,

e flexuosa me torna e me torna felina.

Amo do pessegueiro a pubescente poma,

porque afagos de velo oferece e propina.

O intrínseco sabor lhe ignoro, se ela assoma,

no rubor da sazão, sonho-a doce, divina!

gozo-a pela maciez cariciante, de coma,

e o meu senso em mantê-la incólume se obstina...

Toco-a, palpo-a, acarinho o seu carnal contorno,

saboreio-a num beijo, evitando um ressábio,

como num lento olhar te osculo o lábio morno.

E que prazer o meu! que prazer insensato!

– pela vista comer-te o pêssego do lábio,

e o pêssego comer apenas pelo tato.

Com cachopinha de gosto

Gregório de Matos (1633-1696)

MOTE

As excelências do cono

é ser bem grande, e papudo,

apertado, bordas grossas,

chupão, enxuto, e carnudo.

1

Com cachopinha de gosto

em cama de bom colchão,

nos peitinhos posta a mão,

e o pé no fincapé posto:

ajuntar rosto com rosto,

dormir um homem seu sono,

acordar, calcar-lhe o mono

já quase ao gorgolejar,

então é o ponderar

As excelências do cono.

2

Eu na minha opinião,

segundo o meu parecer,

digo, que não há foder,

senão cono de enchemão:

porque um homem com Sezão,

inda sendo caralhudo,

meterá culhões, e tudo,

e assim mostra a experiência,

que do cono a excelência

É ser bem grande, e papudo.

3

É também conveniente,

que não tenha o parrameiro

a nota de ser traseiro,

e que seja um tanto quente:

que às vezes mui facilmente

são tais as misérias nossas,

que havemos mister as moças

para regalo da pica

com cono de pouca crica,

Apertado, bordas grossas.

4

Mas a maior regalia,

que no cono se há de achar,

para que possa levar

dos conos a primazia

(este ponto me esquecia)

para ser perfeito em tudo,

é nunca se achar barbudo,

por dar bom gosto ao foder,

como também deve ser

Chupão, enxuto, e carnudo.

Quichimbi sereira negra

Jorge de Lima (1893-1953)

Quichimbi sereia negra

bonita como os amores

que tem partes de chigonga

não tem cabelos no corpo,

é lisa que nem muçum,

é ligeira que nem buru

não tem matungo e é donzela,

ao mesmo tempo pariu

jurará sem urucaia.

Quichimbi vive nas ondas

coberta de espuma branca,

dormindo com o boto azul,

conservando a virgindade

tão difícil de sofrer.

Quichimbi segue nas ondas

dez mil anos caminhando,

dez mil anos assistindo

as terras mudar de dono,

o mar servindo de escravo

ao homem branco das terras.

Quichimbi sereia negra

bonita como os amores

dormindo com o boto azul,

não sabe de nada, não.

Fuga do centauro

Dante Milano (1899-1991)

Surpreendi-a numa gruta,

O corpo fosforescente

Como uma Santa! Porém,

Rindo, quase com desdém,

Do meu êxtase inocente,

Toda nua e transparente,

Sob o véu, numa impudente

Postura de prostituta.

Receoso, tentei fugir.

Ela pegou-me das crinas,

Em minhas costas montou

E meus flancos esporeou.

Quis domar-me com mãos finas.

Ah, que tu não me dominas!

Logo aflaram-me as narinas

E comecei a nitrir...

Fui beijá-la e dei dentadas.

Havia sangue em seu gosto.

Espanquei-a com carícias,

Massacrei-a de delícias.

Arrastei-lhe o corpo exposto,

Nua, o gesto decomposto,

E pus-lhe as patas no rosto.

– Ela dava gargalhadas.

Estatelada no chão

Saía dela um calor

De forno, que a consumia,

Um hálito de agonia

E de esquálido suor.

E vendo-a perder a cor,

Sentia nela o sabor

De toda carne: extinção.

Afinal me libertei

Do seu espantoso abraço

E larguei-a quase morta,

Esvaída, a boca torta,

As mãos hirtas, o olhar baço.

Afastei-me, firme o passo,

Respirando um novo espaço,

Vitorioso como um rei.

Ela ergueu-se e de mãos postas

Pediu-me, ao ver-me partir,

Que jamais a abandonasse.

Tinha lágrimas na face.

A princípio eu quis sorrir:

Voltar, depois de fugir?

E fugi, mas a nitrir,

Com ela nas minhas costas...

Rosário

Vinicius de Moraes (1913-1980)

E eu que era um menino puro

Não fui perder minha infância

No mangue daquela carne!

Dizia que era morena

Sabendo que era mulata

Dizia que era donzela

Nem isso não era ela

Era uma moça que dava.

Deixava... mesmo no mar

Onde se fazia em água

Onde de um peixe que era

Em mil se multiplicava

Onde suas mãos de alga

Sobre meu corpo boiavam

Trazendo à tona águas-vivas

Onde antes não tinha nada.

Quanto meus olhos não viram

No céu da areia da praia

Duas estrelas escuras

Brilhando entre aquelas duas

Nebulosas desmanchadas

E não beberam meus beijos

Aqueles olhos noturnos

Luzindo de luz parada

Na imensa noite da ilha!

Era minha namorada

Primeiro nome de amada

Primeiro chamar de filha...

Grande filha de uma vaca!

Como não me seduzia

Como não me alucinava

Como deixava, fingindo

Fingindo que não deixava!

Aquela noite entre todas

Que cica os cajus! travavam!

Como era quieto o sossego

Cheirando a jasmim-do-cabo!

Lembro que nem se mexia

O luar esverdeado

Lembro que longe, nos Ionges

Um gramofone tocava

Lembro dos seus anos vinte

Junto aos meus quinze deitados

Sob a luz verde da lua.

Ergueu a saia de um gesto

Por sobre a perna dobrada

Mordendo a carne da mão

Me olhando sem dizer nada

Enquanto jazente eu via

Como uma anêmona na água

A coisa que se movia

Ao vento que a farfalhava.

Toquei-lhe a dura pevide

Entre o pelo que a guardava

Beijando-lhe a coxa fria

Com gosto de cana brava.

Senti à pressão do dedo

Desfazer-se desmanchada

Como um dedal de segredo

A pequenina castanha

Gulosa de ser tocada.

Era uma dança morena

Era uma dança mulata

Era o cheiro de amarugem

Era a lua cor de prata

Mas foi só naquela noite!

Passava dando risada

Carregando os peitos loucos

Quem sabe para quem, quem sabe?

Mas como me seduzia

A negra visão escrava

Daquele feixe de águas

Que sabia ela guardava

No fundo das coxas frias!

Mas como me desbragava

Na areia mole e macia!

A areia me recebia

E eu baixinho me entregava

Com medo que Deus ouvisse

Os gemidos que não dava!

Os gemidos que não dava...

Por amor do que ela dava

Aos outros de mais idade

Que a carregaram da ilha

Para as ruas da cidade

Meu grande sonho da infância

Angústia da mocidade.

Jogos frutais

João Cabral de Melo Neto (1920-1999)

De fruta é tua textura

e assim concreta;

textura densa que a luz

não atravessa.

Sem transparência:

não de água clara, porém

de mel, intensa.

Intensa é tua textura

porém não cega;

sim de coisa que tem luz

própria, interna.

E tens idêntica

carnação de mel de cana

e luz morena.

Luminosos cristais

possuis internos

iguais aos do ar que o verão

usa em setembro.

E há em tua pele

o sol das frutas que o verão

traz no Nordeste.

É de fruta do Nordeste

tua epiderme:

mesma carnação dourada.

solar e alegre.

Frutas crescidas

no Recife relavado

de suas brisas.

Das frutas do Recife.

de sua família,

tens a madeira tirante,

muito mais rica.

E o mesmo duro

motor animal que pulsa

igual que um pulso.

De fruta pernambucana

tens o animal,

frutas quase animais

e carne carnal.

Também aquelas

de mais certa medida,

melhor receita.

O teu encanto está

em tua medida,

de fruta pernambucana,

sempre concisa.

E teu segredo

em que por mais justo tens

corpo mais tenso.

Tens de uma fruta aquele

tamanho justo;

não de todas. de fruta

de Pernambuco.

Mangas, mangabas

do Recife, que sabe

mais desenhá-las.

És um fruto medido.

bem desenhado;

diverso em tudo da jaca,

do jenipapo.

Não és aquosa

nem fruta que se derrama

vaga e sem forma.

Estás desenhada a lápis

de ponta fina,

tal como a cana-de-açúcar

que é pura linha.

E emerge exata

da múltipla confusão

da própria palha.

És tão elegante quanto

um pé de cana,

despindo a perna nua

de dentre a palha.

E tens a perna

do mesmo metal sadio

da cana esbelta.

O mesmo metal da cana

tersa e brunida

possuis, e também do oiti,

que é pura fibra.

Porém profunda

tanta fibra desfaz-se

mucosa e úmida.

Da pitomba possuis

a qualidade

mucosa, quando secreta,

de tua carne.

Também do ingá,

de musgo fresco ao dente

e ao polegar.

Não és uma fruta fruta

só para o dente,

nem és uma fruta flor,

olor somente.

Fruta completa:

para todos os sentidos,

para cama e mesa.

És uma fruta múltipla,

mas simples, lógica;

nada tens de metafísica

ou metafórica.

Não és O Fruto

e nem para A Semente

te vejo muito.

Não te vejo em semente,

futura e grávida;

tampouco em vitamina,

em castas drágeas.

Em ti apenas

vejo o que se saboreia,

não o que alimenta.

Fruta que se saboreia,

não que alimenta:

assim descrevo melhor

a tua urgência.

Urgência aquela

de fruta que nos convida

a fundir-nos nela.

Tens a aparência fácil,

convidativa,

de fruta de muito açúcar

que dá formiga.

E tens o apelo

da sapota e do sapoti

que dão morcego.

De fruta é a atração

que tens, a mesma;

que tens de fruta, atração

reta e indefesa.

Sempre tão forte

na carne e espádua despida

da fruta jovem.

És fruta de carne jovem

e de alma alacre,

diversa do oiti-coró

porque picante.

E, tamarindo,

deixas em quem te conhece

dentes mais finos.

És fruta de carne ácida,

de carne e de alma;

diversa da do mamão,

triste, estagnada.

É do nervoso

cajá que tens o sabor

e o nervo-exposto.

És fruta de carne acesa,

sempre em agraz,

como araçás, guabirabas,

maracujás.

Também mangaba,

deixas em quem te conhece

visgo, borracha.

Não és fruta que o tempo

ou copo de água

lava de nossa boca

como se nada.

Jamais pitanga,

que lava a língua e a sede

de todo estanca.

Aumentas a sede como

fruta madura

que começa a corromper-se

no seu açúcar.

Ácida e verde:

contudo, a quem te conhece

só dás mais sede.

Ácida e verde, porém

já anuncias

o açúcar maduro que

terás um dia.

E vem teu charme

do leve sabor de podre

na jovem carne.

Ao gosto limpo do caju,

de praia e sol,

juntas o da manga mórbida,

sombra e langor.

Sabes a ambas

em teus contrastes de fruta

pernambucana.

Sem dúvida, és mesmo fruta

pernambucana:

a graviola, a mangaba

e certas mangas.

De tanto açúcar

que ainda verdes parecem

já estar corruptas.

És assim fruta verde

e nem tão verde,

e é assim que te vejo

de há muito e sempre.

E bem se entende

que uns te digam podre e outros

te digam verde.