O beco estreito

                                          Leandro Gomes de Barros (1865-1918)

 

 

Mote

Qual será o beco estreito

que três não podem cruzar?

Só entra um, ficam dois,

ajudando a trabalhar!

 

Glosa

Frei Bedegueba dizia

a Frei Manzapo, em disputa:

– Existe uma certa Gruta

onde hei de ter moradia.

Hei de conhecê-la um dia,

embora quebre o Preceito.

Vou penetrá-la direito,

para a verdade saber,

pois preciso conhecer

qual será o beco estreito.

 

Dizem que tem pouca altura

e fica no pé dum Monte.

A entrada é uma Fonte:

vou medir sua largura!

Para saber-lhe a fundura

vou lá dentro mergulhar.

Para me certificar,

não podendo entrar os três,

só entra o Cabo-pedrês,

que três não podem cruzar.

 

Um Padre já me contou

que foi dar uma caçada

e, nessa Mata fechada,

viu um Bicho e não matou!

De dentro, uma Voz gritou:

– Padre, dizei-me quem sois!

Podereis entrar depois,

Respondendo ao que pergunto:

Mas, dos três que vejo juntos,

só entra um, ficam dois!

 

Um Monge, de lisa fronte,

também já contou a mim:

– Já brinquei nesse Capim,

já ressonei nesse Monte!

Quase sempre a essa Fonte

Venho eu e mais um Par:

os dois não podendo entrar,

por serem moles e bambos,

eu entro só, ficam ambos

ajudando a trabalhar!

De volta do baile

Olavo Bilac (1865-1918)

 

Chega do baile. Descansa.

Move a ebúrnea ventarola.

Que aroma de sua trança

Voluptuoso se evola!

 

Ao vê-la, a alcova deserta

E muda até então, em roda

Sentindo-a, treme, desperta,

E é festa e delírio toda.

 

Despe-se. O manto primeiro

Retira, as luvas agora,

Agora as joias, chuveiro

De pedras da cor da aurora.

 

E pelas pérolas, pelos

Rubins de fogo e diamantes,

Faiscando nos seus cabelos

Como estrelas coruscantes.

 

Pelos colares em dobras

Enrolados, pelos finos

Braceletes, como cobras

Mordendo os braços divinos,

 

Pela grinalda de flores,

Pelas sedas que se agitam

Murmurando e as várias cores

Vivas do arco-íris imitam,

 

– Por tudo, as mãos inquietas

Se movem rapidamente,

Como um par de borboletas

Sobre um jardim florescente.

 

Voando em torno, infinitas,

Precipitadas, vão, soltas,

Revoltas nuvens de fitas,

Nuvens de rendas revoltas.

 

E, de entre as rendas e o arminho,

Saltam seus seios rosados,

Como de dentro de um ninho

Dois pássaros assustados.

 

E da lâmpada suspensa

Treme o clarão; e há por tudo

Uma agitação imensa,

Um êxtase imenso e mudo.

 

E, como que por encanto,

Num longo rumor de beijos,

Há vozes em cada canto

E em cada canto desejos…

 

Mais um gesto… E, vagarosa,

Dos ombros solta, a camisa

Pelo seu corpo, amorosa

E sensualmente, desliza.

 

E o tronco altivo e direito,

O braço, a curva macia

Da espádua, o talhe do peito

Que de tão branco irradia;

 

O ventre que, como a neve,

Firme e alvíssimo se arqueia

E apenas embaixo um leve

Buço dourado sombreia;

 

A coxa firme, que desce

Curvamente, a perna, o artelho;

Todo o seu corpo aparece

Subitamente no espelho…

 

Mas logo um deslumbramento

Se espalha na alcova inteira:

Com um rápido movimento

Destouca-se a cabeleira.

 

Que riquíssimo tesouro

Naqueles fios dardeja!

É como uma nuvem de ouro

Que a envolve, e, em zelos, a beija.

 

Toda, contorno a contorno,

Da fronte aos pés, cerca-a; e em ondas

Fulvas derrama-se em torno

De suas formas redondas:

 

E, depois de apaixonada

Beijá-la linha por linha,

Cai-lhe às costas, desdobrada

Como um manto de rainha…

 

Eu sinto que nasci para o pecado

Gilka Machado (1893-1980)

  

Eu sinto que nasci para o pecado,

se é pecado, na Terra, amar o Amor;

anseios me atravessam, lado a lado,

numa ternura que não posso expor.

 

Filha de um louco amor desventurado,

trago nas veias lírico fervor,

e se meus dias à abstinência hei dado,

amei como ninguém pode supor.

 

Fiz do silêncio meu constante brado,

e ao que quero costumo sempre opor

o que devo, no rumo que hei traçado.

 

Será maior meu gozo ou minha dor,

ante a alegria de não ter pecado

e a mágoa da renúncia deste amor?!…

Se tu viesses ver-me...

Florbela Espanca (1894-1930)

 

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,

A essa hora dos mágicos cansaços,

Quando a noite de manso se avizinha,

E me prendesses toda nos teus braços...

 

Quando me lembra: esse sabor que tinha

A tua boca... o eco dos teus passos...

O teu riso de fonte... os teus abraços...

Os teus beijos... a tua mão na minha...

 

Se tu viesses quando, linda e louca,

Traça as linhas dulcíssimas dum beijo

E é de seda vermelha e canta e ri

 

E é como um cravo ao sol a minha boca...

Quando os olhos se me cerram de desejo...

E os meus braços se estendem para ti...

Moreninha

Bruno Seabra (1837-1876)

– Moreninha, dás-me um beijo?

– E o que me dá, meu senhor?

– Este cravo...

– Ora, esse cravo!

De que me serve uma flor?

Há tantas flores nos campos!

Hei de agora, meu senhor,

dar-lhe um beijo por um cravo?

É barato; guarde a flor.

– Dá-me o beijo, moreninha,

dou-te um corte de cambraia.

– Por um beijo tanto pano!

Compro de graça uma saia!

Olhe que perde na troca,

Como eu perdera co’a flor;

tanto pano por um beijo...

sai-lhe caro, meu senhor.

– Anda cá... ouve um segredo...

– Ai, pois quer fiar-se em mim?

Deus o livre; eu falo muito,

toda mulher é assim...

E um segredo... ora um segredo...

Pelos modos que lhe vejo

quer o meu beijo de graça.

Um segredo por um beijo?...

– Quero dizer-te aos ouvidos

que tu és uma rainha...

– Acha, pois? E o que tem isso?

Quer ser rei, por vida minha?

– Quem dera que tu quisesses...

– Não duvide, que o farei;

meu senhor, case com ela,

a rainha o fará rei...

Casar-me?... Inda sou tão moço...

– Como é criança esta ovelha!

Pois eu p’ra beijar crianças,

adeusinho, já sou velha!

Opiniões

Guimarães Passos (1867-1909)

 

Um filósofo dizia

A um seu amigo querido,

Que jamais compreendia

Como um amante queria

Sempre o gozo repetido.

 

“É um abuso! E eu sempre vejo

A mesma coisa gozada

Ter sempre maior desejo,

Pois se o beijo é o mesmo beijo,

O beijo não vale nada...

 

Onde está a novidade?

O que ontem foi, hoje é.

Falo com sinceridade:

Não compreendo a vontade...

Você, que diz, seu José?”

 

Diz o outro: “Seu Raimundo,

Cada qual tem sua norma

De gozar por este mundo:

A mesma coisa no fundo,

É diferente na forma”.

 

 

Décima IV

António Lobo de Carvalho (1730-1787)

Improvisado na igreja da Madalena, assistindo com um seu amigo à pomposa festa que aí faziam as colarejas de Lisboa

 

Todos quantos aqui estão,

excepto somente nós,

são do vício mais atroz

a mais perversa união:

o que é homem é cabrão;

as mulheres, sem disputas,

têm três diversas condutas:

as velhas são feiticeiras,

as outras, alcoviteiras,

as raparigas são putas.

Profissão de fé

Carvalho Junior (1855-1879)

Odeio as virgens pálidas, cloróticas,

Beleza de missal que o romantismo

Hidrófobo apregoa em peças góticas,

Escritas nuns acessos de histerismo.

Sofismas de mulher, ilusões ópticas,

Raquíticos abortos de lirismo,

Sonhos de carne, compleições exóticas,

Desfazem-se perante o realismo.

Não servem-me esses vagos ideais

Da fina transparência dos cristais,

Almas de santa e corpo de alfenim.

Prefiro a exuberância dos contornos,

As belezas da forma, seus adornos,

A saúde, a matéria, a vida enfim.

Nome II

Olga Savary (21/5/1933 – 15/5/2020)

Diria que amor não posso

dar-te de nome, arredia

é o que chamas de posse

à obsessão que te mostra

ao vale das minhas coxas

e maior é o apetite

com que te morde as entranhas

este fruto que se abre

e ele sim é que te come,

que te come por inteiro

mesmo não sendo repasto

o fruto teu que degluto,

que de semente me serve

à poesia.

Não passo por esta rua

Laurindo Rabelo (1826-1864)

Não passo por esta rua,

Que não veja esta perua,

Na porta com dois e três;

Que fodas não dá no mês

Aquele cono tão quente!

E chega a ser tão potente

A maldita da cachorra,

Que no cu sempre tem porra,

Na porta sempre tem gente!

Soneto 143 higiênico

Glauco Mattoso

Se o orifício anal é um olho cego,

que pisca e vai fazendo vista grossa

a tudo que entra e sai, que entala ou roça,

três vezes cego sou. Que cruz carrego!

Porém não pela mão me prende o prego,

mas pela língua suja, que hoje coça

o cu dos outros, feito um limpa-fossa,

e as pregas, como esponja escrota, esfrego.

O “beijo negro” é o último degrau

desta degradação em que mergulho,

maior humilhação eu chupar pau.

Sujeito-me com náusea, com engulho,

ao paladar fecal e ao cheiro mau,

e, junto com a merda, engulo o orgulho.

Fragmento de Don Juan

Lord Byron (1788-1824)

No começo, a mulher ama o amante;

Finda a paixão, passa a amar o amor,

Que se transforma em hábito constante,

Como luva folgada de se pôr.

No início, um homem só já é bastante

(Como se prova sempre com quem for);

Depois, do que ela gosta é do plural,

Que uma adição enorme não faz mal.

Trad.: Décio Pignatari

Até que a morte nos separe

                                      Leila Miccolis

Esqueço meu desejo de vingança,

e a mágoa recalcada esqueço até,

se ponho a te afagar o membro flácido

com as pontas dos artelhos

do meu pé.

Dança de Centauras

Francisca Júlia (1871-1920)

Patas dianteiras no ar, bocas livres dos freios,

Nuas, em grita, em ludo, entrecruzando as lanças,

Ei-las, garbosas vêm, na evolução das danças

Rudes, pompeando à luz a brancura dos seios.

A noite escuta, fulge o luar, gemem as franças;

Mil centauras a rir, em lutas e torneios,

Galopam livres, vão e vêm, os peitos cheios

De ar, o cabelo solto ao léu das auras mansas.

Empalidece o luar, a noite cai, madruga...

A dança hípica para e logo atroa o espaço

O galope infernal das centauras em fuga:

É que, longe, ao clarão do luar que empalidece,

Enorme, aceso o olhar, bravo, do heróico braço

Pendente a clava argiva, Hércules aparece...

Carnes

Alceu Wamosy (1895-1923)

Pulcras liriais, bizarramente claras,

Carnes divinas, virginais e puras,

Na ostentação de correções preclaras

E de preclaras pompas e brancuras...

Carnes que sois as sacrossantas aras,

De vagas e de ignotas formosuras...

Ó carnes esquisitas, carnes raras,

De esquisitas e raras contexturas!...

Carnes dadas, sem mancha, em holocausto

Ao amor, e do amor florindo ao fausto,

Virgens da tentação, salvas do vício!

Carnes extraordinárias e perfeitas,

Eleitas para um alto gozo — eleitas

Para o prazer e para o sacrifício!...

Soneto 832 da luxúria

Glauco Mattoso

Pensei que insaciável era a puta

que fode por prazer, mais que por grana!

Que nada! Um velho ainda é mais sacana

e nunca satisfaz a rola hirsuta!

Na foda, pela língua ele permuta

a frágil ereção: o odor que emana

da velha sem pudor na suja xana

lhe dá mais apetite que uma truta!

Assanha-se o ancião quando a consorte

tem cócegas por dentro! Então chupita

o caldo que, escorrendo, fede forte!

Qual sopa, chá, nem suco! Ressuscita

aquele exausto membro, em grande porte,

o gosto da sardinha antes de frita!

poeminha poemeto poemeu poesseu poessua da flor

Décio Pignatari (1927-2012)

a brisa

a luz

o calor

tateiam

bolinam a flor

quase vexada

e ela, voláteis,

perfumadas de cor-de-rosa

aos poucos

vai abrindo as pérnalas em vãos

num copo à janela

Um sorriso

Ferreira Gullar (1930-2016)

Quando

com minhas mãos de labareda

te acendo e em rosa

embaixo

te espetalas

quando

com o meu aceso archote e cego

penetro a noite de tua flor que exala

urina

e mel

que busco eu com toda essa assassina

fúria de macho?

que busco eu

em fogo

aqui embaixo?

senão colher com a repentina

mão do delírio

uma outra flor: a do sorriso

que no alto o teu rosto ilumina?

Centaura

José Paulo Paes (1926-1998)

A moça de bicicleta

parece estar correndo

sobre um chão de nuvens.

A mecânica ardilosa

dos pedais multiplica

suas pernas de bronze.

O guidão lhe reúne

num só gesto redondo

quatro braços.

O selim trava com ela

um íntimo diálogo

de côncavos e convexos.

Em revide aos dois seios

em riste, o vento desfaz

os cabelos da moça

numa esteira de barco

– um barco chamado

Desejo onde, passageiros

de impossível viagem,

vão todos os olhos

das ruas por que passa.