Décima IV

António Lobo de Carvalho (1730-1787)

Improvisado na igreja da Madalena, assistindo com um seu amigo à pomposa festa que aí faziam as colarejas de Lisboa

 

Todos quantos aqui estão,

excepto somente nós,

são do vício mais atroz

a mais perversa união:

o que é homem é cabrão;

as mulheres, sem disputas,

têm três diversas condutas:

as velhas são feiticeiras,

as outras, alcoviteiras,

as raparigas são putas.

Profissão de fé

Carvalho Junior (1855-1879)

Odeio as virgens pálidas, cloróticas,

Beleza de missal que o romantismo

Hidrófobo apregoa em peças góticas,

Escritas nuns acessos de histerismo.

Sofismas de mulher, ilusões ópticas,

Raquíticos abortos de lirismo,

Sonhos de carne, compleições exóticas,

Desfazem-se perante o realismo.

Não servem-me esses vagos ideais

Da fina transparência dos cristais,

Almas de santa e corpo de alfenim.

Prefiro a exuberância dos contornos,

As belezas da forma, seus adornos,

A saúde, a matéria, a vida enfim.

Nome II

Olga Savary (21/5/1933 – 15/5/2020)

Diria que amor não posso

dar-te de nome, arredia

é o que chamas de posse

à obsessão que te mostra

ao vale das minhas coxas

e maior é o apetite

com que te morde as entranhas

este fruto que se abre

e ele sim é que te come,

que te come por inteiro

mesmo não sendo repasto

o fruto teu que degluto,

que de semente me serve

à poesia.

Não passo por esta rua

Laurindo Rabelo (1826-1864)

Não passo por esta rua,

Que não veja esta perua,

Na porta com dois e três;

Que fodas não dá no mês

Aquele cono tão quente!

E chega a ser tão potente

A maldita da cachorra,

Que no cu sempre tem porra,

Na porta sempre tem gente!

Soneto 143 higiênico

Glauco Mattoso

Se o orifício anal é um olho cego,

que pisca e vai fazendo vista grossa

a tudo que entra e sai, que entala ou roça,

três vezes cego sou. Que cruz carrego!

Porém não pela mão me prende o prego,

mas pela língua suja, que hoje coça

o cu dos outros, feito um limpa-fossa,

e as pregas, como esponja escrota, esfrego.

O “beijo negro” é o último degrau

desta degradação em que mergulho,

maior humilhação eu chupar pau.

Sujeito-me com náusea, com engulho,

ao paladar fecal e ao cheiro mau,

e, junto com a merda, engulo o orgulho.

Fragmento de Don Juan

Lord Byron (1788-1824)

No começo, a mulher ama o amante;

Finda a paixão, passa a amar o amor,

Que se transforma em hábito constante,

Como luva folgada de se pôr.

No início, um homem só já é bastante

(Como se prova sempre com quem for);

Depois, do que ela gosta é do plural,

Que uma adição enorme não faz mal.

Trad.: Décio Pignatari

Até que a morte nos separe

                                      Leila Miccolis

Esqueço meu desejo de vingança,

e a mágoa recalcada esqueço até,

se ponho a te afagar o membro flácido

com as pontas dos artelhos

do meu pé.

Dança de Centauras

Francisca Júlia (1871-1920)

Patas dianteiras no ar, bocas livres dos freios,

Nuas, em grita, em ludo, entrecruzando as lanças,

Ei-las, garbosas vêm, na evolução das danças

Rudes, pompeando à luz a brancura dos seios.

A noite escuta, fulge o luar, gemem as franças;

Mil centauras a rir, em lutas e torneios,

Galopam livres, vão e vêm, os peitos cheios

De ar, o cabelo solto ao léu das auras mansas.

Empalidece o luar, a noite cai, madruga...

A dança hípica para e logo atroa o espaço

O galope infernal das centauras em fuga:

É que, longe, ao clarão do luar que empalidece,

Enorme, aceso o olhar, bravo, do heróico braço

Pendente a clava argiva, Hércules aparece...

Carnes

Alceu Wamosy (1895-1923)

Pulcras liriais, bizarramente claras,

Carnes divinas, virginais e puras,

Na ostentação de correções preclaras

E de preclaras pompas e brancuras...

Carnes que sois as sacrossantas aras,

De vagas e de ignotas formosuras...

Ó carnes esquisitas, carnes raras,

De esquisitas e raras contexturas!...

Carnes dadas, sem mancha, em holocausto

Ao amor, e do amor florindo ao fausto,

Virgens da tentação, salvas do vício!

Carnes extraordinárias e perfeitas,

Eleitas para um alto gozo — eleitas

Para o prazer e para o sacrifício!...

Soneto 832 da luxúria

Glauco Mattoso

Pensei que insaciável era a puta

que fode por prazer, mais que por grana!

Que nada! Um velho ainda é mais sacana

e nunca satisfaz a rola hirsuta!

Na foda, pela língua ele permuta

a frágil ereção: o odor que emana

da velha sem pudor na suja xana

lhe dá mais apetite que uma truta!

Assanha-se o ancião quando a consorte

tem cócegas por dentro! Então chupita

o caldo que, escorrendo, fede forte!

Qual sopa, chá, nem suco! Ressuscita

aquele exausto membro, em grande porte,

o gosto da sardinha antes de frita!

poeminha poemeto poemeu poesseu poessua da flor

Décio Pignatari (1927-2012)

a brisa

a luz

o calor

tateiam

bolinam a flor

quase vexada

e ela, voláteis,

perfumadas de cor-de-rosa

aos poucos

vai abrindo as pérnalas em vãos

num copo à janela

Um sorriso

Ferreira Gullar (1930-2016)

Quando

com minhas mãos de labareda

te acendo e em rosa

embaixo

te espetalas

quando

com o meu aceso archote e cego

penetro a noite de tua flor que exala

urina

e mel

que busco eu com toda essa assassina

fúria de macho?

que busco eu

em fogo

aqui embaixo?

senão colher com a repentina

mão do delírio

uma outra flor: a do sorriso

que no alto o teu rosto ilumina?

Centaura

José Paulo Paes (1926-1998)

A moça de bicicleta

parece estar correndo

sobre um chão de nuvens.

A mecânica ardilosa

dos pedais multiplica

suas pernas de bronze.

O guidão lhe reúne

num só gesto redondo

quatro braços.

O selim trava com ela

um íntimo diálogo

de côncavos e convexos.

Em revide aos dois seios

em riste, o vento desfaz

os cabelos da moça

numa esteira de barco

– um barco chamado

Desejo onde, passageiros

de impossível viagem,

vão todos os olhos

das ruas por que passa.

A pica ressuscita a mulher morta

Francisco Moniz Barreto (1804-1868)

A pica o instrumento é que no mundo

Mais milagres tem feito e mais proezas;

A pica o melhor traste é das belezas,

Mal que começa a lhes coçar o sundo.

A pica é o cão, que avança furibundo

A plebeias, fidalgas e princesas;

A pica em chamas Troia pôs acesas,

E a Dido fez descer do Urco ao fundo.

É a pica – carnal, possante espada,

Que o mundo, perfurante, emenda, entorta,

E tudo vence, como bem lhe agrada.

A pica, ora é calmante, ora conforta;

Sendo em dose alopática aplicada,

A pica ressuscita a mulher morta.

Metempsicose

Antero de Quental (1842-1893)

Ardentes filhas do prazer, dizei-me!

Vossos sonhos quais são, depois da orgia?

Acaso nunca a imagem fugidia

do que fostes em vós se agita e freme?

Noutra vida e outra esfera, aonde geme

outro vento, e se acende um outro dia,

que corpo tínheis? Que matéria fria

vossa alma incendiou, com fogo estreme?

Vós fostes, nas florestas, bravas feras,

arrastando, leoas ou panteras,

de dentadas de amor um corpo exangue...

Mordei, pois, esta carne palpitante,

feras feitas de gaze flutuante...

Lobas! Leoas! Sim, bebei meu sangue!

O labirinto das vulvas

Claudio Rodríguez Fer

Todo labirinto sai do meio das virilhas,

onde os centro se bifurcam em ípsilon

para a morada matriz, vagina e vulva.

Nunca muros nos óvulos do universo

e nunca túneis para vermes de luz:

o machado ritual de dois gumes

batendo nos lábios das vulvas vasilhas

com as suas asas de borboleta urgente

até que estalam rizomas de açafrão infinito.

Touros brancos ruminam tempo e espaço

de donas das bestas com felinos na testa:

a das serpes no colo e nos braços,

a das cobras apanhadas com as mãos,

a dos peitos da vida oferendada

pelo ubres das vacas do leite preto.

São as bestas vermelhas do lírio

queimando o fio do novelo dos fluxos

nas ondas telúricas da vagina da terra,

onde voam as golfinhas nuas,

onde nadam as perdizes despidas,

onde pasce estrelas o minotauro azul.

Útero labirinto das vulvas,

labareda de lábeis lábios

em limiares de limiares sem limites.

(Cnossos, Creta)

(Trad. Saturnino Valladares)

Kama

                              Nei Leandro de Castro

a mulher oferta

sua antropofágica

flor aberta.

O homem aceita e recusa

aceita e recusa

aceita e recusa

aceita e recusa.

Não podendo mais,

toma-a de assalto

e morre em paz.

Mim dobra!

Múcio Teixeira (1857-1928)

Eu vi-a dormindo, com as mãos entre as coxas,

as nádegas roxas, a crica a pingar...

E vinham-lhe ao ventre quebrar-se em desmaios

os pálidos raios de um morno luar.

Que noite!... Que foda! Que leite de pica

no fundo da crica lhe fui entornar!...

Que anseios! Que gostos! Por vê-la fodida,

de crista caída – fiquei a babar...

E a porra sumia-se... e eu tinha desejos

de encher-lhe de beijos o cono vermelho.

Porém a potência já vai me faltando,

e eu, triste, brochando, penteava o pentelho...

Quando ela pedia mais uma, gemendo,

cheguei-me tremendo, já quase a tocá-la;

propícia era a hora, pois amanhecia...

e eu sinto de dia mais gosto na gala...

Mas, antes da porra se erguer novamente,

senti de repente que o sol já fulgia:

a triste banhou-se, vestiu-se, zangada...

e a porra, qual nada! Mais murcha pendia...

E eu vi-a dormindo, com as mãos entre as coxas,

as nádegas roxas, a crica a pingar...

nem mesmo o de mijo tesão matutino

me enrija o pepino depois de acabar.

Adormecida

Castro Alves (1847-1871)

Uma noite, eu me lembro... Ela dormia

Numa rede encostada molemente...

Quase aberto o roupão... solto o cabelo

E o pé descalço do tapete rente.

‘Stava aberta a janela. Um cheiro agreste

Exalavam as silvas da campina...

E ao longe, num pedaço de horizonte,

Via-se a noite plácida e divina.

De um jasmineiro os galhos encurvados,

Indiscretos entravam pela sala,

E de leve oscilando ao tom das auras,

Iam na face trêmulos – beijá-la.

Era um quadro celeste!... A cada afago

Mesmo em sonhos a moça estremecia...

Quando ela serenava... a flor beijava-a

Quando ela ia beijar-lhe... a flor fugia...

Dir-se-ia que naquele doce instante

Brincavam duas cândidas crianças...

A brisa, que agitava as folhas verdes,

Fazia-lhe ondear as negras tranças!

E o ramo ora chegava, ora afastava-se...

Mas quando a via despeitada a meio,

P’ra não zangá-la... sacudia alegre

Uma chuva de pétalas no seio...

Eu, fitando esta cena, repetia

Naquela noite lânguida e sentida:

“Ó flor! – tu és a virgem das campinas!

Virgem! – tu és a flor de minha vida!...”

Passeio no campo

Florbela Espanca (1894-1930)

Meu Amor! Meu Amante! Meu amigo!

Colhe a hora que passa, hora divina,

Bebe-a dentro de mim, bebe-a comigo!

Sinto-me alegre e forte! Sou menina!

Eu tenho, Amor, a cinta esbelta e fina...

Pele doirada de alabastro antigo...

Frágeis mãos de madona florentina...

– Vamos correr e rir por entre o trigo! –

Há rendas de gramíneas pelos montes...

Papoilas rubras nos trigais maduros...

Água azulada a cintilar nas fontes...

E à volta, Amor... tornemos, nas alfombras

Dos caminhos selvagens e escuros,

Num astro só as nossas duas sombras!...